1.- Ir a trabajar (quien disfrute de ese lujo). Así, sin más. Levantarse de la cama, darse una ducha, desayunar y pirarse al curro. Vamos, como todos los días, pero el día 29 será todo un acto de autoafirmación contra el servilismo infame de la izquierdaza. Dese el gustazo, vaya a trabajar. Dígase a sí mismo: "Yo quiero trabajar, me gusta trabajar, es una suerte tener un trabajo y la reforma laboral del registrador se ha quedado corta, porque Pepe el de contabilidad es un gañán que no da palo al agua, pero como lleva 30 años en la empresa no hay quien le mueva y, entre trienios y demás privilegios, gana tanto que nos condena a los demás a llevarnos mil míseros euros a la cueva cada mes". Repítalo si es menester varias veces, especialmente lo de Pepe el de contabilidad.

2.- Coger el Metro, el bus o ambos. El día 29 circularán menos pero merece la pena la espera para tocar els cataplins a los de ugeté, especialmente a Martínez el Bankio que ese día, justo ese día y sin que sirva de precedente, se matará a currar.

3.- Coger el coche o la moto. Quien sea un egoísta, un insensible y un inconsciente del irreparable daño que hace al medio ambiente el uso del vehículo particular, que ese día lo sea por partida doble. Entre que la gasolina está por las nubes y algunos harán huelga, el jueves las calles andarán ligeras de tráfico. Ya sólo por eso merece la pena pillar la moto y abrir gas Castellana abajo (ojito que hay radares y piquetes descontrolados).

4.- Ir al Cortinglés. Si el Corte Inglés abre es que la huelga ha fracasado miserablemente. España se acabará no cuando los pelmas de los catalanes se piren, sino cuando el Cortinglés cierre.Y el Corte Inglés va a abrir el día 29 para drama de teleoperadores y demás fauna filohuelguí. El jueves hay que ir al Corte Inglés aunque solo sea para subir hasta la cafetería y volver a bajar.

5.- Comprar. Sí, comprar. Si tenía pensado comprarse un portátil o una batidora para hacer los purés del niño, o un lavavajillas para dejar de gastar agua como un irresponsable ecológico, (que estamos de sequía por no haber hecho caso al Sacalugo y a Ruiz Elvira) hágalo el jueves. Uno llega al establecimiento de su conveniencia, mira al piquete de turno con desprecio (quizá esté el Teleoperador allí con su iPhone tuiteando en vivo la spanish revolution), pasa, se dirige al dependiente y adquiere lo que tenga que adquirir.

6.- Ir al Mercadona. Vaya al Mercadona, póngase en la puerta y haga una sentida reverencia. Eso es una empresa y lo demás son mandangas. Por eso la vagancia organizada le tiene tanta tirria. Luego, si eso, pasa al interior y compra algo, aunque sólo sean unas almendritas (Hacendado, muy ricas y económicas) para pasear tomando el aperitivo hasta el siguiente destino del buen esquirol.

7.- Coma fuera. No se prive, los restaurantes abren. La mayor parte son pequeños negocios familiares y un día sin clientes les hace polvo. A ellos la reforma laboral también les cruje. Si fuese un poco más ambiciosa rebajaría las "cargas sociales" y los currelas podrían comer más a menudo allí. Si no se nos fuese medio sueldo en impuestos para mantener haraganes y mamotretos soviéticos no sé si viviríamos como Urdangarín, pero casi.

8.- Navegue por el interné y vea la tele, como un señor. Que se vea que es un día normal, visite este blog, que es de mucho aprovechamiento, y, ya que está, se da un pirulo por Gaceta.es y por Libertaddigital.com, dos periódicos de máxima calidad (probablemente los mejores del mundo) con información variada e interesantes reportajes de alto contenido perrofláutico, como a usted le gusta. Luego, recostado sobre el cheslong (¿no lo tiene?, compre uno en el Cortinglés) se pone el Gato al agua (cat.- Gat al aigua) que va a estar la mar de entretenido la noche de la huelga (cat.- nit de la vaga). Si, huelga en catalán se dice vaga, por algo será. Y usted, que siempre quiso parecerse a Gary Cooper en El Manantial, no es un vago, ¿verdad?

Pero ni con esas, ni habiendo sido el principal soporte mediático de aquel Gobierno de saltimbanquis, merecen quedarse en paro las buenas personas que hubiese en la redacción y las oficinas de Público, que un periódico no es sólo periodistas, sino también comerciales, maquetadores, administrativos, recepcionistas y demás. Desde aquí les transmito mis más sinceras disculpas por si se sintieron aludidos por mi columna en Gaceta.es. Más no puedo hacer, porque aún no se ha inventado la máquina del tiempo y no puedo volver atrás para incluir este párrafo al final del publiobituario.

Eso por un lado, por otro me gustaría remarcar (por si hay alguien que no le ha quedado del todo claro) que cuando estampo mi firma en un escrito expreso mi opinión y sólo mi opinión, no la del diario, para esto último existe un subgénero, el editorial, del que, por cierto, Público no gastaba. En Gaceta.es, como en todo vecindario, hay opiniones para todos los gustos. Así, mi amigo Carlos Esteban, cuyo pseudónimo más conocido es El Trasgo, escribió una sentida y cariñosa carta de despedida para lo que él llama sus "enemigos íntimos". Ambas columnas, la suya y la mía, se publicaron juntas. Esto fue así porque Intereconomía es un medio que cree y practica la genuina pluralidad. Y no es una frase hecha, aquella casa es el lugar ideológicamente más diverso que he conocido en toda mi carrera. Bastante más, desde luego, que el papel de Roures & friends o, por decirlo al trasguiano modo, que el manuscrito rouresí.

Digo esto porque ya me hubiese gustado leer en Público, aunque hubiese sido una sola vez, una columna, un blog, un comentario, un algo, en el que, por ejemplo, uno de los autores de la casa se solidarizase con Jiménez Losantos cuando coleccionaba portadas del diario, algunas especialmente vergonzantes, como aquella en la que se interpelaba ruidosamente a la conferencia episcopal para que le pusiese de patitas en la calle. Por los insultos que he recibido después he comprobado que muchos plumis son ferozmente corporativistas sí, pero sólo en una dirección. A los periodistas no afectos se les puede (se les debe) despedir, a los otros no.

O, ya que estamos, un articulito (algo pequeño, escondido en un faldón en página par) censurando la delirante campaña que el tontolhaba del Guayomin emprendió contra Intereconomía cuando a este grupo se le ocurrió crear un club de socios para allegar recursos que contribuyesen a la continuidad de la empresa (y de los 800 puestos de trabajo que proporciona). "Save the fachas" se llamaba aquella canallada imbécil puesta en marcha por uno de los columnistas estrella de Público. ¿Se acuerdan? Pues eso, creo que no tengo nada más que añadir al respecto.

Bien, pues dicho lo anterior, me pongo con lo realmente bueno, que es el sinnúmero de vituperios tuiteros que recibí la noche del 24 al 25 de los corrientes, una auténtica noche de los cuchillos largos o, por ser fiel a mi mismo, de nachojcolares largos. Los que me conocen bien, léase mi brother murciano Pablo Molina, lo vieron venir a la primera. "Están alimentando a la bestia" decía, y era cierto, me encanta que el progrerío me insulte. No lo puedo evitar, eso de que me lleven la contraria me fascina y más cuando se ponen a insultar. Puedo entonces sacar el capote y marcarme unas chicuelinas. Es ahí donde separo el grano de la paja. El progre "dos-dedos-de-frente-tipo-Nachojcolar" (muy habitual y numeroso) entra encampanado y, según recibe el primer pase, se cabrea como un mono e insulta como un poseso. El progre listo capta que la cosa va con humor y me pega el capotazo a mi. Es un deporte extraordinario. Lo único que echo en falta es que no me la vengan a liar más a menudo. A ver si hay suerte y el Guayomin hace algo útil por una vez en su vida y me los manda en masa como hizo con Hermann Tertsch.

Prometí hacer una recopilación de las mejores nachojcolaradas y aquí la tienen mis pacientes lectores. He hecho unas capturas de pantalla que me han llevado su buen rato. Son sólo unos cuantos, cincuenta en concreto, una pequeña selección de una noche mítica que dio para mucho más, pero sirven para hacerse una somera idea de lo que es una noche de viernes casi perfecta.

Yo también os quiero mucho, pero la próxima vez que venga papi Nachojco y se apunte a la fiesta, se lo sabré agradecer absteniéndome de llamarle "Hijo de Arsenio" durante 30 ó 35 minutos.

Y después:

La traducción sería, aproximadamente, algo así:

Ya salió el rey de Francia
el lunes por la mañana
Salió para conquistar España
y los españoles le han capturado
Lo han metido en una prisión muy oscura
donde no conoce ni día ni noche
Saca la cabeza por la ventana
y a un transeunte ve venir
Dígale a mi esposa
que venga a sacarme de aquí:
Si no hay suficiente dinero en Francia
que vayan a San Denís
que vendan la concha de oro
que vendan la flor de lís
si no hay suficiente dinero en la bolsa
que vayan a San Patricio.

En principio, al menos para ese lector letón, la cancioncilla no tiene nada de especial. Una tonada de frontera con fondo real. Hubo un rey de Francia que fue capturado por los españoles. Sucedió en 1525, pero no en Cataluña, sino en Pavía, en el norte de Italia, después de la batalla homónima, de esta batalla. El rey gabacho, que era Francisco I de Valois, fue hecho preso y conducido a España. Fue entonces cuando pasó por Cataluña, aunque fugazmente porque Carlos I decidió que el cautiverio lo padecería en un lugar por entonces desconocido: la villa de Madrid. Aquí pasó el franchute una temporada hasta que fue liberado después de firmar lo que le pusieron delante. Más tarde, como era francés y eso lo llevan en la sangre, se desdijo de todo y se metió de nuevo en guerra contra el rey de España. Volvió a perder, dicho sea de paso.

Pero lo de menos en esta canción es la historia real, que la hubo, ni siquiera que se cante en Cataluña, sino el hecho de que, de un tiempo a esta parte, los de siempre la han convertido en canción patriótica, himno oficioso del Barça y de la selección regional de fútbol. Aparece hasta en una recopilación de himnos de los Països Catalans (para el letón: un constructo inexistente formado por Cataluña, Valencia, Baleares, Andorra, el departamento francés de Pirineos Orientales, una franja de la provincia de Huesca, un pellizco de la de Teruel y, a ratos, la esquina noroccidental de la isla de Cerdeña y un par de municipios de la Región de Murcia)

No sé si es que no se han leído bien la letra, se la han leído bien y no se han enterado de qué va o que, directamente, cuando están en trance patriótico con la vena hinchada berreando como un jotero en una boda, sustituyen las palabras "Espanya" y "espanyols" por "Catalunya" y "catalans", que es lo más probable. Este extremo no me lo ha confirmado Mascaró, así que tendré que esperar a que el Atleti juegue contra el Barça en el Calderón para poner el oído y saber de primera mano si hacen o no el cambio. Lo suyo es que lo hagan, que para algo son paisocatalaníes. La nació mil·lenària , además, no podría permitirse una ligereza semejante.

Ahora bien, que no se les olvide que el rey de Francia, el de verdad, estuvo una vez preso, pero fue aquí, en Madrid, capital de la gloria que más en gloria está cuando a nuestros entrañables hermanos de allende el Ebro se les ocurre homenajearla con una canción tan, digamos, patriótica.

Obsérvese el careto de garrulo, la gafa y la mueca en la boca. Visto esto descienda la mirada hasta la muñeca. Ahí está el Rolex, todo dorado, con la corona y la esfera en azul marino. Esta pequeña joya de la relojería suiza cuesta, precio venta público, en una joyería de Vitoria 6.485 euritos del ala. Una nadería, cualquier padre de familia puede comprarse uno a poco que se sacrifique un par de meses quitándose del bar y de la tragaperras.

El Maurice Lacroix Globe Cronograph

Seguimos con otra marca de postín: Maurice Lacroix, relojero zuriqués que viste las muñecas de gente muy especial como el tenista Roger Federer, suizo, por cierto, de ahí que, entre los aficionados al tenis, se le conozca como The swiss watch. Cándido, que de precisión va sobrado, no merece menos, de manera que se nos ha agenciado un Globe Cronograph en negro y plata con tres esferas y una cuarta a modo de mapamundi. La pregunta, ¿por cuánto sale el caprichito cronométrico del Barbas?

Barato, por menos de 6.000 euros. Si uno es mirado con el gasto y, en lugar de comprar en la relojería, busca gangas por internet, puede encontrar el Globe Cronograph por menos de 3.000 pavos. En este foro de compraventa de relojes entre particulares (que Montoro haga algo, rápido, que estos desalmados seguro que están vendiendo en negro y luego Hacienda no ve un céntimo y a ver de qué van a comer Cándido & Friends) se puede comprar a uno de los foreros por la módica cantidad de 2.350 euros. Eso, claro, porque el vendedor anda muy apurado (la crisis tal vez) y quiere quitárselo de encima ya. El precio venta público del cronómetro es, según nos informa, de 4.700 euros.

El reloj, desde luego, lo vale, juzguen por ustedes mismos:

El Raymond Weil Tradition

Raymond Weil es una casa relojera ginebrina muy popular entre los aficionados porque hace relojes suizos de buena calidad y bastante pintones a precios razonables (relativamente, claro). A Cándido, nuestro Cándido, ese hombre todo barba que se desvive por los trabajadores, le encantan los Raymond Weil, lo que demuestra que es un hombre del pueblo que sabe sintonizar con los gustos del currela que se pirra por los relojes de marca.

Este que vemos a continuación es el Raymond Weil Tradition, un auténtico superventas, tanto que la aseguradora Mapfre hizo hace unos años una edición limitada para regalar a sus empleados. Un regalo cojonudo, la verdad, y para toda la vida. Lástima no trabajar en Mapfre. Para que luego digan que las empresas privadas no cuidan de su gente. Miren que preciosidad.

Aquí hay dos misterios por resolver. El primero averiguar cómo un reloj de esta categoría reservado a empleados de la aseguradora terminó en la amorcillada muñeca candidiana. El segundo saber cuánto cuesta. Lo primero lo desconozco y me temo que sólo el propio Cándido podrá poner luz en las tinieblas. Lo segundo es fácil, basta con encomendarse a San Google y voilà.

Sí, exacto, han leído bien, 780 euretes en Ayala 46, aunque de segunda mano puede ser suyo por sólo 465 euros de nada.

El Raymond Weil Parsifal

En Ayala 46 podemos encontrar (también a un precio irresistiblemente rebajado) la siguiente pieza de la colección de Cándido o, más propiamente, el Cándido, vanguardia de la clase obrera. Se trata del Raymond Weil Parsifal, un modelo clásico de aquella casa cuyo precio suele rondar los mil euros. Aunque si sabemos buscar lo podemos encontrar por algo menos, por 750 euros, como aquí. Algo más del Salario Mínimo Interprofesional, para que no se queje el obreraje, que, gracias a la Ugeté, con sueldo y medio y quitándose de comer ya puede estar a la altura relojera del capo Méndez.

El reloj lo vale, presten atención a su equilibrio de formas.

El Raymond Weil desconocido

Hasta aquí el póker de pelucos del Cándido. Pero hay uno más, un comodín final, que lo convierte en repóker. Es un Raymond Weil, pero desconozco el modelo y, por lo tanto el precio. Si algún alma caritativa fuese tan amable de ponerle nombre y precio se lo agradecería. El reloj es este.

Así podríamos hacer la suma total del patrimonio relojero del Cándido. Un patrimonio, dicho sea de paso, que Hacienda ni ve, ni oye, ni huele, ni palpa, ni nada de nada. Una de las grandes ventajas de invertir en relojes es que el Fisco no lo ve. Se puede tener una fortuna y los de la Agencia Tributaria ni se enteran. Como, además, son fácilmente transportables o escamoteables debajo de la manga o en el bolsillo de un pantalón, seguirán sin enterarse.

Bien por los relojes, bien por el Cándido, que, como buen progre, hace exactamente lo contrario de lo que predica. De manual, aunque haría bien en afeitarse esa barbota indigna de las obras maestras que lleva en la muñeca. Y si ya aprende a hablar no digamos.

El coste de un trabajador es mucho más que la indemnización que proceda liquidarle en caso de despido. La indemnización, a la larga, lo único que decide es quien, dentro de una empresa, sale antes por la puerta en el caso de un expediente de regulación de empleo. Porque, no nos engañemos, despedir es barato si el trabajador lleva poco tiempo, pero carísimo si ha pasado media vida en la empresa. Al final, lo que un empresario calcula cuando va a contratar a alguien no es la indemnización que tendrá que pagar si despide a ese alguien, sino los costes “sociales” que el alguien en cuestión lleva aparejado.

Pongamos un ejemplo. Un empresario cualquiera tiene necesidad de emplear a un trabajador para una tarea concreta. Dispone de 18.500 euros al año para remunerar ese factor, es decir unos 1.300 euros brutos mensuales en 14 pagas. Pero cuando empieza a recibir a candidatos para entrevistarles no les dice que el sueldo serán 1.300 euros, sino mucho menos, poco más de 800 los que se llevará calentitos a casa.

De este modo, el trabajador, que no ve ni de lejos los 18.500 euros que el empresario ha asignado para su puesto, piensa que él produce por valor de 800 euros y no de 1.300… y luego, claro, se queja porque le exigen más de lo que él considera justo por la cantidad de dinero que recibe. Los 500 euros de diferencia se han quedado en un limbo que el empresario conoce muy bien, pero que el trabajador ni ve, ni oye, ni huele, ni siente. Esto es así porque, antes de recibir la primera nómina, un funcionario (o varios) entran a saco en ella y le empiezan a hacer recortes.

Para empezar a la Seguridad Social se va a ir el 23%, a la mutua de accidentes de trabajo el 1%, a la cotización por desempleo el 6%, al fondo de garantía salarial el 0,4%, y a la “formación” un 0,6%. En total algo más de un 30% del salario anual que el Estado escamotea por la espalda del trabajador. Va de la mano del empresario a la del Gobierno sin que el trabajador se entere. Así, de los 18.500 euros en los que la parte contratante había valorado el puesto, la parte contratada solo ve unos 11.300. Y ahí viene el cabreo, porque vivir con 11.300 euros al año es francamente complicado, y no digamos ya ahorrar o hacer planes de futuro. El culpable oficial de esta dramática historia es, adivínelo, sí, exactamente, el empresario.

Si los costes “sociales” no existiesen este hipotético trabajador dispondría de 500 euros más al mes, ojo, 500 euros no es ninguna tontería, es más de la mitad del líquido que percibe mensualmente. Con ese dinero podría contratarse un seguro médico por su cuenta, un plan de pensiones, ir ahorrando por si se queda en el paro, o apuntarse a una academia de inglés reforzado dos veces por semana con clases de alemán para los negocios y chino mandarín. Y aún así le quedaría dinero. Además, la parte que destinase al plan de pensiones y al ahorro la capitalizaría, es decir, que podría, si lo necesita, rescatarla en un futuro con sus preceptivos intereses.

También podría suceder que nuestro trabajador fuese un inconsciente y quisiese gastar rumbosamente los 500 euros en el casino, en clubs de alterne o en irse a tomar el sol a Canarias el último fin de semana de cada mes. Sería, obviamente, un asunto de su de su entera incumbencia en el que nadie, a excepción de su familia y amigos, puede inmiscuirse. La libertad implica responsabilidad.

Bien, concluyendo, hasta que no se acabe con los mal llamados “costes sociales”, nuestro mercado laboral seguirá enfermo y coleccionaremos parados en los tiempos malos y empleos mal pagados en los buenos (empleoss precarioss, que dicen los perroflautas). Esto sí que es una verdad incómoda, y no lo de Al Gore.

Pero a lo que iba, resulta que estas Navidades, mientras me aburría como el cajero de un peaje en Alemania, vi la investidura de Rajoy en el Congreso. La investidura tiene cierta pompa, con los reyes llegando en el Rolls, el Palacio de la Cortes engalanado, el politiquerío con cara de percebe frotándose las manos por los cuatro años de coña que se van a dar a nuestra salud… entonces me dije, “mira a este, debería estar en el casino de Pontevedra apoltronado en un sillón de orejas, viendo la vuelta mientras se fuma un puro después de haber echado cuatro firmas en el Registro y ahí le tienes, de presidente del Gobierno con una legión de pelotas besando por donde pisa”.

Porque Rajoy es de Pontevedra, o al menos eso es lo que creía yo en aquel momento. Me pregunté entonces cuántos presidentes de Gobierno pontevedreses ha tenido España. Me fui a comprobarlo y me encontré con que sólo uno, un tal Gabino Bugallal Araújo que formó Gobierno en 1921 después del asesinato de Dato, que también era gallego, de La Coruña, exactamente. El Gobierno de Bugallal fue la mar de efímero, duró sólo cinco días. Le sucedió un vizcaíno, Manuel Allendesalazar, que gobernó cinco meses y luego vino Maura, que era mallorquín, aunque eso ya lo sabía porque lo había leído por ahí y porque Miquel Rosselló, natural de Sa Illa, me lo recuerda siempre que tiene ocasión.

En el primer vistazo me enteré de varias cosas. La primera es que Rajoy no es de Pontevedra, sino de Santiago de Compostela, luego no computa como pontevedrés, sino como coruñés aunque probablemente a él le pesa, porque en este país nuestro somos muy puñeteros con la patria chica. La segunda es que los Gobiernos en España han durado, por lo general, muy poco. La tercera que cuando bailan mucho los presidentes no tarda en liarse. Volviendo a 1921, a Maura le sucedió Sánchez Guerra (cordobés), a éste García Prieto (leonés) y después, como la cosa estaba muy mala, Primo de Rivera (gaditano) dio un golpe de Estado con el consentimiento del Rey y recondujo el asunto instaurando una dictadura.

Constatados estos datos y como me sobraba el tiempo, me puse a consultar el lugar de nacimiento de todos los presidentes de Gobierno desde que ese despacho se funda tras la muerte de Fernando VII. Antes de eso existían los llamados Secretarios, que eran cinco (Estado, Hacienda, Guerra, Gracia y Justicia y Marina), de los cuales el más importante era el primero. Por lo general despachaban por separado con el Rey, por eso cuando llamaba a los cinco al Palacio de Oriente es que se estaba cociendo una muy gorda. Cinco eran también los reyes del Señor de los Anillos, pero esos eran de mentira.

Al palmarla el rey felón (tenía que decirlo porque sino no me quedaba a gusto) los secretarios pasaron a ser ministros y el Secretario de Estado se convirtió en el Presidente del Consejo de Ministros. Se siguió llamando así (con la excepción de la I República) hasta después de la Guerra Civil, cuando se le cambió el nombre por el de Presidente del Gobierno, que es el que tienen actualmente. En la I República el cargo se llamaba “Presidente del Poder Ejecutivo”, que suena como muy chavista. Por suerte sólo duró un año.

Antes de ponerme a mirar uno a uno (y certifico que es un trabajo de chinos sólo al alcance de tíos que se aburren soberanamente en países especialmente aburridos como lo es Alemania en pleno invierno), pensé que, sino casi todos, si una mayoría aplastante serían madrileños. A fin de cuentas la Corte y el politiqueo lleva aquí 450 años, así que es del todo lógico suponer que la cantera local ha sido siempre generosa. Y donde hay cantera hay cracks. Primera equivocación. Efectivamente, Madrid es la que más presidentes de Gobierno ha dado, pero no por mucho. De hecho, hasta hace unos años iba por detrás de provincias como Cádiz, que ha sido la que más prohombres de fuste a dado a la nación en estos dos siglos.

De Cádiz salieron, aparte de Primo de Rivera, Mendizábal, Serrano, Castelar, Istúriz y Moret. Debió de ser la espuma de las Cortes de Cádiz, que encalabrinaron a los lugareños llevándoles a atontarse con la política. Las provincias vecinas a Cádiz también han sido muy prolíficas. En Sevilla nacieron Diego Martínez Barrio y el morritos de Felipe González. En Málaga Cea Bermúdez y Cánovas del Castillo, padre de la Restauración y primer ministro en cuatro ocasiones. De Andalucía han salido 27 presidentes de Gobierno, justo el doble de los que nacieron en la capital (13) y cinco veces más de los que nacieron en Cataluña (5). Es una cuarta parte del total, con Rajoy van ya 103 (a 1,7 por año).

La segunda sorpresa vino al comprobar la cantidad (y calidad) de gallegos que hay en la lista. Nueve en total, entre los que se encuentra el que más tiempo presidió las deliberaciones del Consejo de Ministros, que no es otro que Francisco Franco, presidente del Gobierno entre 1938 y 1973. Franco era de El Ferrol, una ciudad pequeña que, sin embargo ha dado dos presidentes: Franco y Canalejas. El primero se murió en una cama del Hospital La Paz, al segundo se lo cargó un anarquista en la Puerta del Sol, porque, en esta historia, hay una constante: los presidentes nacen donde les brota pero casi todos estiran la pata en el Foro, que es lo suyo.

Si a los 27 andaluces les sumamos los 13 madrileños, los 9 gallegos y los 7 asturianos, resulta que son más de la mitad. Podríamos decir que, en los últimos dos siglos, España la han gobernado entre andaluces y gallegos con algunas incursiones esporádicas de madrileños y asturianos.

El resto de provincias se tienen que conformar tres, dos, uno o directamente ninguno. Algunas regiones están muy infrarrepresentadas como Aragón, que sólo ha dado un par de presidentes (de Huesca los dos) y hace más de siglo y medio. Esto me jode bastante porque Aragón es la región más noble de España, su esencia misma. Creo que si hubiéramos tenido más aragoneses nos hubiese ido mejor. Aunque, bien mirado, tal vez sea un cumplido que queden tan abajo en la clasificación.

De entre las que no se han estrenado me ha llamado la atención que provincias donde la españolía triunfa por los medios como Toledo, Jaén, Teruel o Gerona (esta última la nombro para joder a los charnies) estén a estas alturas sin estrenarse. El que venga después de Rajoy que sea de alguna de ellas para que se quiten la espinita.

Hay también algunas provincia que sólo han parido a un presidente de Gobierno, pero de cierta importancia. Ciudad Real sólo tiene uno, pero fue Espartero, La Rioja ídem, pero fue Sagasta, Tarragona lo mismo con Prim y Segovia con Martínez-Campos. A las Canarias les pasa eso. Sólo dos presidentes de Gobierno, en Santa Cruz de Tenerife nació O’Donnell y en Las Palmas Juan Negrín. Una de cal y otra de arena. Parece que se han puesto de acuerdo.

Pero no todos los presidentes de Gobierno han nacido en España o, al menos, en lo que quedó del reino después de que los españoles del otro hemisferio se montasen sus repúblicas de gorrito frigio y pandereta. Dos presidentes de Gobierno nacieron en Argentina, otros dos en Cuba, uno en México, otro en Perú y uno más en Filipinas. Hay uno, Carlos Martínez de Irujo, que formó Gobierno en 1847, nacido en Washington DC. Al parecer Carlos IV envió a su padre de embajador a Estados Unidos y, como era joven y de buen ver, se casó con la hija del gobernador de Pennsylvania, Thomas McKean, uno de los Padres Fundadores.

Siempre ha habido un solo presidente de Gobierno a excepción de los años de la Guerra Civil, que había dos, uno por cada bando. Cuando la República desapareció los exiliados siguieron manteniendo, primero en México y luego en París, el Gobierno con su presidente y sus ministros, que no debían hacer ni el huevo. Supongo que lo mantenían por si cantaba la rana y proclamaban de nuevo la República al morir Franco. Como eso no sucedió, en 1977 se disolvió el último gabinete bis en el exilio. Éstos no los he incluido, porque una cosa es decir que uno es presidente y otra muy distinta serlo. El Gobierno republicano español en el exilio podría tener toda la legitimidad del mundo, pero no tenían sobre quien gobernar más que sobre ellos mismos, así que, sintiéndolo mucho, no computan.

Los que sí lo hacen son los Gobiernos paralelos de la guerra. De 1936 a 1939 hubo varios Gobiernos en los dos lados. En el republicano cinco (Martínez Barrio, Giral, Largo Caballero, Negrín y Miaja), en el nacional cuatro (Cabanellas, Dávila, Gómez-Jordana y Franco). El último fue el que se quedó con el país y con el cargo durante muchos años.

Bueno, pues esto es todo. Os dejo la tabla y un mapa de densidad presidenciográfica para dar lustre a este post reinaugural.

Álava (2)
1.- Miguel Ricardo de Álava y Esquivel – Vitoria (1835)
2.- Salustiano Olózaga – Oyón (1843)

Alicante (2)
1.- Joaquín María López - Villena (1843)
2.- Joaquín Chapaprieta Torregrosa - Torrevieja (1935)

Almería (1)
1.- Nicolás Salmerón Alonso – Alhama de Almería (1873)

Asturias (7)
1.- José María Queipo de Llano - Oviedo (1835)
2.- Alejandro Mon y Menéndez – Oviedo (1864)
3.- José Posada Herrera – Llanes (1883-1884)
4.- Raimundo Fernández Villaverde – Oviedo (1903) – (1905)
5.- Augusto Barcia Trelles – Vegadeo (1936)
6.- José Miaja Menant (R) – Oviedo (1939)
7.- Torcuato Fernández Miranda – Gijón (1973)

Ávila (1)
1.- Adolfo Suárez González – Cebreros (1976-1981)

Badajoz (3)
1.- José María Calatrava (1836-1837)
2.- Antonio González y González – Valencia de Mombuey (1840) – (1841-1842)
3.- Juan Bravo Murillo – Fregenal de la Sierra (1851-1852)

Baleares (2)
1.- Joaquín Jovellar Soler – Palma (1875)
2.- Antonio Maura y Montaner (1903-1904) – (1907-1909) – (1918) – (1919) – (1921-1922)

Barcelona (4)
1.- Serafín María de Sotto (1847)
2.- Estanislao Figueras y Moragas (1873)
3.- Francisco Pi y Margall (1873)
4.- Fidel Dávila Arrondo (N) (1936-1937)

Burgos (1)
1.- Modesto Cortázar – Briviesca (1840)

Cáceres (1)
1.- Álvaro Gómez Becerra (1843)

Cádiz (11)
1.- Juan Álvarez Mendizábal – Chiclana (1835-1836)
2.- Francisco Javier de Istúriz (1836) – (1846-1847) – (1858)
3.- Luis González Bravo (1843-1844)
4.- Federico Roncali (1852-1853)
5.- Luis González Bravo (1868)
6.- Francisco Serrano y Domínguez – San Fernando (1868-1869) – (1872) – (1874)
7.- José Malcampo y Monge – San Fernando (1871)
8.- Emilio Castelar Ripoll (1873)
9.- Segismundo Moret (1905-1906) – (1909-1910)
10.- Miguel Primo de Rivera – Jerez (1923-1930)
11.- Juan Bautista Aznar Cabañas (1931)

Cantabria (1)
1.- Luis Carrero Blanco – Santoña (1973)

Ciudad Real (1)
1.- Baldomero Espartero – Granátula de Calatrava (1837) – (1840-1841)

Córdoba (4)
1.- Ángel María Saavedra y Ramírez de Baquedano (1854)
2.- José Sánchez Guerra (1922)
3.- Niceto Alcalá Zamora - Priego (1931)
4.- Alejandro Lerroux García – La Rambla (1933-1934) – (1934-1935)

La Coruña (6)
1.- Eugenio Montero Ríos – Santiago de Compostela (1905)
2.- José Canalejas Méndez – El Ferrol (1910-1912)
3.- Eduardo Dato Iradier (1913-1917) – (1920-1921)
4.- Santiago Casares Quiroga (1936)
5.- Francisco Franco Bahamonde – El Ferrol (1938-1973)
6.- Mariano Rajoy Brey – Santiago de Compostela (2011-)

Granada (2)
1.- Francisco Martínez de la Rosa (1834-1835)
2.- Ramón Maria Narváez – Loja (1844-1846) – (1847-1851) – (1856-1857) – (1864-1865) – (1866-1868)

Guadalajara (1)
1.- Lorenzo Arrazola – Checa (1864)

Guipúzcoa (1)
1.- Joaquín María Ferrer Echevarría – Pasajes (1841)

Huesca (2)
1.- Eusebio Bardají – Graus (1837)
2.- Valentín Ferraz y Barrau – Anciles (1840)

León (1)
1.- Manuel García Prieto – Astorga (1912) – (1917-1918) – (1922-1923)

La Rioja (1)
1.- Práxedes Mateo Sagasta – Torrecilla en Cameros (1871-1872) – (1874) – (1881-1883) – (1885-1890) – (1892-1895) – (1897-1899) – (1901-1902)

Lugo (2)
1.- José Ramón Rodil y Campillo – Sta María de Trobo (1842-1843)
2.- Manuel Portela Valladares – Fonsagrada (1935-1936)

Madrid (13)
1.- Bernardino Fernández de Velasco y Benavides (1838)
2.- Manuel Pando Fernández de Pinedo (1846) – (1863-1864)
3.- Francisco Silvela (1899-1900) – (1902-1903)
4.- Antonio Aguilar Correa (1906-1907)
5.- Álvaro de Figueroa y Torres (1912-1913) – (1915-1917) – (1918-1919)
6.- Joaquín Sánchez de Toca (1919)
7.- Manuel Azaña Díaz – Alcalá de Henares (1931-1933) – (1936)
8.- Francisco Largo Caballero (R) (1936-1937)
9.- Francisco Gómez-Jordana (N) (1937-1938)
10.- Carlos Arias Navarro (1973-1976)
11.- Fernando de Santiago y Díaz de Mendívil (1976)
12.- Leopoldo Calvo-Sotelo (1981-1982)
13.- José María Aznar López (1996-2004)

Málaga (3)
1.- Francisco Cea Bermúdez (1833-1834)
2.- Antonio Cánovas del Castillo (1875-1881) – (1884-1885) – (1890-1892) – (1895-1897)
3.- José López Domínguez – Marbella (1906)

Murcia (1)
1.- Miguel Cabanellas Ferrer (N)– Cartagena (1936)

Navarra (2)
1.- Florencio García Goyena – Tafalla (1847)
2.- Pascual Madoz – Pamplona (1868)

Las Palmas (1)
1.- Juan Negrín López (R) (1937-1939)

Pontevedra (1)
1.- Gabino Bugallal Araújo – Puenteareas (1921)

Santa Cruz de Tenerife (1)
1.- Leopoldo O’Donnell (1856) – (1858-1863) – (1865-1866)

Segovia (1)
1.- Arsenio Martínez-Campos (1879)

Sevilla (6)
1.- Narciso Heredia y Begines de los Ríos – Gines (1837-1838)
2.- Joaquín Francisco Pacheco – Écija (1847)
3.- José Luis Sartorius y Tapia (1853-1854)
4.- Francisco Armero Peñaranda (1857-1858)
5.- Diego Martínez Barrio (1933) – (1936)
6.- Felipe González Márquez (1982-1996)

Soria (2)
1.- Joaquín Aguirre de la Peña – Ágreda (1868)
2.- Manuel Ruiz Zorrilla – Burgo de Osma (1871) – (1872-1873)

Tarragona (1)
1.- Juan Prim y Prats – Reus (1869-1870)

Valencia (3)
1.- Vicente Sancho – Petrés (1840)
2.- Francisco Lersundi Hormaechea (1853)
3.- Ricardo Samper Ibáñez (1934)

Valladolid (2)
1.- Evaristo Pérez de Castro (1838-1840)
2.- José Luis Rodríguez Zapatero (2004-2011)

Vizcaya (1)
1.- Manuel Allendesalazar – Guernica (1919-1920) – (1921)

Buenos Aires (Argentina)
1.- Fernando Fernández de Córdoba (1854)

Córdoba (Argentina)
1.- José Gutiérrez de la Concha (1868)

San Andrés Tuxtla (México)
1.- Juan Bautista Topete (1870-1871)

Lima (Perú)
1.- Juan Zavala de la Puente (1874)

Manila (Filipinas)
1.- Marcelo Azcárraga Palmero (1897) – (1904-1905)

San Juan de los Remedios (Cuba)
1.- Dámaso Berenguer (1930-1931)

Santiago de Cuba (Cuba)
1.- José Giral Pereira (R) (1936)

Total: 103

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